a pazziella mman'i criature
Parigi è un baccanale di luci al gas. L'orologio come una campana a morto suona un'ora. Cantate! Danzate! la vita è breve, tutto è vano – e lassù, vedete, la Luna sogna così fredda come ai tempi in cui l'Uomo non c'era. Ah! che destino banale! Tutto luccica e poi passa, adescandoci all'infinito col Vero… Continua a leggere Laforgue – Sera di Carnevale
Sì, questo mondo è proprio piatto, e quanto all'altro, frottole. Io me ne vado rassegnato, senza speranza, incontro alla mia sorte, e per ammazzare il tempo, in attesa della morte, una dopo l'altra, fumo in faccia agli dèi delle fini sigarette. Su, viventi, lottate, poveri scheletri futuri. Me, il meandro blu che verso il cielo… Continua a leggere Laforgue – La sigaretta
l'arte dei pazzi 